4.2.

So geschah es, so wird Wirklichkeit: Der Himmel rosenfarben, sämtliche Schattierungen, der blaue Himmel hinter den Scheiben. Die Luft: rein, sie wurde ja tatsächlich tagelang mit Monsun gewaschen, warm, mit einem Wort: lockend. Mit ihrer Wärme, die mir nach dem Öffnen der Fenster entgegenquillt, mit Licht, und mit den Geräuschen, die es lange nicht gab, die es erst wieder im Frühling gibt: ein Martinshorn, die Stimmen auf dem Spielplatz um die Ecke, bald auch wieder Geschirr. Schrill schilt die Amsel.

Der Frühling war für mich nie Blaues Band; Frühling heißt des Christkinds ruchloses Geschwister, das in einem zarten Kleid durch die Weiten streift, die nackten Gerippe rechts und links aus ihrer Starre aufzuwecken mit dem Seidenstab.

Jedenfalls: Dich hab‘ ich vernommen.