1.1.

Auch am Ende jenes stillen Jahres waren die stillen Tage still. Überflüssigerweise — vielleicht auch tröstlich weil verlässlich? Ich las einen Kriminalroman. Es war eher ein Krimi, den mir Sebastian geschenkt hatte: Happy birthday, Türke! von einem, der selbst ein falscher Türke war; gewesen sogar, mittlerweile längst tot, früh gestorben (Krebs).

War lange her, dass ich einen Krimi… Die so ganz andere Art des Lesens gefiel mir abwechselnd gut, dann wieder musste ich mich regelrecht zurückpfeifen auf das Feld der Lektüre. Das ungewohnte Lesen befremdete mich auch. Kein Satz, bei dem ich darüber nachdenken wollte, oder gar musste, wie er beschaffen war; wie er gemacht worden war. Was nicht bedeutete, dass es mir leichter erscheinen wollte, im Sinne von einfach, diesen Text schreiben zu können. Man stellt von Soufflé um auf Kartoffelchips.

Im Traum hatte es geklopft. Erst einmal, und, nachdem ich, ebenfalls noch im Traum, erwacht war, um zu überlegen, wer da wohl klopfend seinem Begehr auf Einlass Ausdruck verliehen haben mochte — vor allem: Wo hinein! — klopfte es noch einmal und das noch immer im Gebäude meines Traums, aber dieses Mal auf anderem Material.