12.2.

Draußen hinter der Stadt versammeln sich die Gierlitze (Serinus serinus) im Schnee unter dem Häuschen, «kleine lebhafte graugelbe Vögel mit lautstarker Stimme. Man würde den winzigen Vogel in seinem Lebensraum übersehen, wenn das Männchen nicht den ganzen Tag von einer Warte aus singen würde.» Davon, von besagter Warte, war dort aber leider nichts zu sehen.

Auch den Namen Henri Heine haben sie nie recht aussprechen können. Ein Zitat, sicherlich. Abgelesen von den makellosen Wänden in der U-Bahn-Station «Günzelstraße». Später, im vierten Stock mit Ausblick auf das russische Viertel, Gespräche in zwei einander zugewandten Sesseln. Tee, überall Bücher. Und die Zigaretten, die Stalin so gerne geraucht hat, in einer schwarzen Schachtel. In Georgien gekauft. Übrigens hat er deren Papier mit dem Fingernagel aufgetrennt, und den Machorka in seine Pfeife gestopft.

Ach — von daher der Ausspruch?

Nein.

Dazu Juri Gottschall: Man könnte wahrscheinlich eine ganze kulinarische Doktorarbeit über das Prinzip des Wickelns und Ummantelns in der Küche schreiben.

Was mich irritiert hat: Er sprach über Hans Magnus Enzensberger in der Vergangenheitsform. Hatte ich etwa etwas verpasst? Draußen vor der Tür musste ich dringend googeln. Aber dort stand noch «ist» und nicht war.