11.5.

Schneidend: Ein jedes schwingt sein klares Schwertchen in der ersten Morgensonne — Leben in einer Spatzenwelt, die uns wie eine Wolke aus Spatzenmusik, als eine Cloud of Sound umgibt. Die Mauer ist weg, dafür eine Wolke. Wenn Phil Spector das noch erleben dürfte…

Mit den ersten Strahlen — heute früh war dort ein orangefarbenes Band am Horizont: Rothko ließ grüßen — hebt die Wolke an, steigt auf und schwillt wie ein Ballon, bis zu dem Platz, an dem ich schlafe; von Sträuchern, in denen sie geschlafen haben bis zu den Dächern, wo sie leben, ihr Spatzentreiben veranstalten. Geräuschvoll. Eine >Wolke, die das gesamte Haus umgibt wie einer jener neuartigen Helme für Fahrradfahrer, den ich neulich zum ersten mal am lebenden Subjekt betrachten durfte. Der Helm aus einem synthetischen Material befindet sich in einem Kragenwulst, den sich der Fahrer wie eine enge Stola um den Hals knöpft. Falls etwas schiefgeht während der Fahrt, löst einer von vielen Sensoren die Helmgenese aus. Dannm bläst sich in weniger als einem Augenblick die rettende Kapuze auf wie ein Airbag, der den Kopf des Stürzenden polsternd umschließt.

Apropos Wunder: Gestern mittag war es mir zum ersten Mal vergönnt, das mir trotz Maske meine Brille nicht beschlug beim Einstieg in die Straßenbahn. Möglich gemacht (brought to me) wurde dieses neue Erlebnis durch ein Gleichgewicht im Wärmeverhältnis von der Abluft in meiner Maske und der Umgebungsluft um mich herum. Beides gleichzeitig — Sehhilfe und Atemschutz: So nahm ich die Außenwelt, die vor den Straßenbahnfenstern an mir vorüberzog, in ungewohnter Schärfe war. Ich kann noch immer nicht sagen, welche von beiden Filmen mir besser gefiel.

Allüberall dort in den Gassen und, natürlich, erst recht auf den Wiesen, Szenerien nach Art des Frühstücks im Freien. Als ob es kein Gestern mehr gäbe. Cadmiumfarben leuchtet Apérol Spritz.

Und: In eine der Bohrungen des kleinen Betonblocks, den ich zu Ostern gefunden habe, ist gestern sogleich eine Biene eingezogen. Von Gemütlichkeit kann meiner Meinung nach zwar keine Rede sein (die Lücke, die der Bohrer gelassen hat, füllt die Biene vollkommen aus), aber wer weiß schon, wie Insekten atmen? beziehungsweise, ob eine Empfindung der Gemütlichkeit für sie überhaupt eine Rolle spielt im Gewebe ihres Daseins; ihrer Existenz zum Ende?

Von Üexküll scheint das nicht bedacht zu haben, Heidegger war es offenbar wurscht —

Ich stehe

Wie schon oft

Im Irgendwo

Zwitschernd dazwischen.