22.07.

Draußen auf der Straße war es kühler. Im Buchladen las ein japanisch ausschauender Mann einer (seiner?) Frau aus einem Werk in deutscher Sprache vor. Langsam, auf mich wirkte es besonnen, Satz. Für. Satz.

Sie korrigierte ihn mit sanfter Stimme in einem Englisch, das mich an New Jersey denken ließ; regelrecht dorthin zu transportieren suchte. All die Male, die ich nicht in Newark gelandet war, dafür am sogenannten JFK.

Dann wurde es selbst mir zu warm. Und der Himmel war so bleigrau und silbrig, die Kugel des Fernsehturms ging beinahe darin auf, so,

Als könnte sie darin schmelzen. Im Himmel aus Eisen. Nicht sichtbar die Sonne. Irgendwo oben, dahinter.

Das Buch hieß Die Yacht.