27.7.
Ich brauche zehn Minuten, um warm zu werden mit dem Wasser. So lange höre und spüre ich die Gelenke meiner Oberarme in den Schultern umherkugeln und knacken. Danach geht es leichter.
In den letzten zehn Minuten spüre ich die Arme dann wieder. Ich zähle die Bahnen nicht, vom Gefühl der Schwere in den Oberarmen her kann ich abwägen, wie weit ich schon geschwommen bin.
An dieser Stelle war heute ein Vogel direkt über mir, er kreuzte das Blau scheinbar mühelos. Ich konnte nicht erkennen, wie alt er war. Gegen das Licht.
«Glück war kleinweis wie Honig zu sammeln», schreibt Kästner in seinem Zeltbuch, das Simon Strauß mir nahegebracht hat.
«Wenn man in Räumen liest, deren Wände von Büchern erfüllt sind wie die Waben von Honig…»
Dieses ist eines davon, das Zeltbuch ist Honig.